Una de las cosas que más me impresiona cuando ando por la montaña es el ensordecedor silencio. Sin embargo, hubo un tiempo en el que la cantera de Náquera hacía palpitar a la Calderona y los picadores eran quienes custodiaban cada latido.
Un lugar duro hasta para la propia roca, donde la vida huía espantada. Allí nació un árbol. Entre polvo, piedras y pies despistados el pequeño tallo tenía todas las de perder. Sin embargo, su destino era crecer. Obstinado se levantaba cada vez que lo pisoteaban y fue tal su determinación, que se ganó la admiración de los picadores quienes le juraron protección.
La voracidad de los Titanes del cemento llegó hasta las faldas de la cantera. Las sanguinarias fauces reclamaron el lugar. El árbol extendió sus ramas hasta el cielo y les impidió el paso. La lucha fue cruenta y varias dentelladas dañaron su tronco.
La montaña rugió con la voz de los picadores.
- Nadie derribará este árbol sin convertirse en polvo.
- Nadie derribará este árbol sin convertirse en polvo.
Los Titanes huyeron despavoridos y aunque muchas veces intentaron talarlo nunca lograron vencer. Porque los picadores eran hijos del hombre con corazón de piedra. Fuertes, tenaces que hacían del sudor la fuente de su poder.
Sólo ellos podían hacer palpitar la montaña. Sólo ellos podían dar vida donde nadie la esperaba y aunque ahora no son más que recuerdo, el Pi del Salt honra su memoria con la copa siempre alta y las raíces entrelazadas al corazón de piedra.